Il mare era un po' mosso,l'aria di settembre si faceva sentire.Tirava vento,tanto che il primo giorno siamo state quasi travolte da una mezza specie di scirocco sahariano che ci ha fatto volare via l'ombrellone.Quanto a cucina,lasciamo stare. Io,nonostante sogni di fare lo chef,non so cucinare se non ho tanti ingredienti e tanto tempo a disposizione.La cuoca è stata Gio,che se l'è cavata abbastanza bene,anche se io avevo sempre fame (tanto per cambiare) e solo la pizza con la nutella delo stabilimento mi ha saziato.Il pane che non bastava mai,il latte razionato,i muffin a colazione che finivano sempre.Siamo tornate al sepermercato un'infinità di volte. E poi lo straccio "che sta" come direbbe il nostro prof,dall'odore insopportabile,i capelli di Annemary in bagno,l'autista di autobus gentile,il vicino del cavatappi e quello delle carte,il Tabacchi jazz in cui non entri se non hai il biglietto e alla fine non siamo entrate,ma siamo andate a camminare di notte in riva al mare e infine,ciliegina sulla torta,la caldaia che "si è rotta" il secondo giorno ed è ripartita il penultimo.Che poi non era rotta,bastava girare una qualche manovella che noi,geni della tecnica,non siamo riuscite a trovare.Indimenticabile Gio che va al piano di sotto per cercare aiuto e mi torna con un nero alto 2 metri che non parla italiano,ma che vuole assolutamente rendersi utile. Ovviamente non ne è capace e noi facciamo buon viso a cattivo gioco.Quando torna il giorno dopo a chiedere se la caldaia va,noi "sì sì,non si preoccupi!".
Domenica,ultimo giorno,mentre Annemary e Fabri erano uscite a comprare lo scotch per la sua valigia che si era rotta e Gio leggeva nella stanza accanto,mi sono affacciata dal balcone e mi sono immersa nel pezzo di quartiere che avevo davanti.C'era una casa strana,tutta piani scoperti per vederne la vita nei minimi dettagli:i gatti davanti la porta,le bottiglie abbandonate sul lavandino,le rose nei vasi,il garage di sotto,un'altra veranda con tavoli e sedie di fronte.Un pezzo di mondo,perfetto per ambientarci una storia,che mi ha ricordato Via del Corno di Pratolini.Ho pensato in quel momento a tutte le estate precedenti e a come erano finite.Ho pensato:questa è la fine più bella,più dolce e pià nostalgica,che ricorderò per sempre.Più tardi,alla stazione di Pescara,mentre guardavo i libri di una libreria che stava lì,questo pensiero si è rafforzato.
Ho fatto leggere il racconto sia a Fabri,sia alle altre. è piaciuto moltissimo a tutte (la mia autostima letteraria si è innalzata ed ora siano a livello 5) ed hanno concordato nel riconoscere che il silenzio di Milhouse non è un silenzio intelligente,come quello del protagonista del mio racconto.
Ho scoperto un nuovo scrittore,si chiama Murakami Haruki. Chi mi conosce sa che non amo l'oriente,quindi niente Cina e paesi vari,giusto il Vietnam mi affascinava.Tuttavia questo scrittore mi aveva incuriosito già tempo fa,quando avevo visto un suo libro in libreria,non mi ricordo il titolo ma c'era un unicorno in copertina,ed ora finalmente l'ho comprato,anche se non questo,ma un altro,Norwegian Wood(che è una canzone dei Beatles).L'ho iniziato e sembra bellissimo.
Lunedì dunque torno a scuola e non mi va affatto.Mi succede sempre di trovare un mio equilibrio solo alla fine dell'estate,quando non viaggio più e non c'è nessuno che mi rompa le scatole e mi sistemo a casa e scrivo.Non vedo l'ora di finire questo maledetto liceo del cavolo che tutti dicono essere l'età più bella della vita e che a me non sembra affatto.
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Le altre sono partite,chi per la Thailandia,chi per la Calabria(un po' di differenza eh eh),chi per la Sardegna e chi andrà a Praga a fine agosto.Abbiamo avuto pochi giorni per stare insieme in questa dimezzata estate,come la chiamo io.Speriamo almeno di fare la famosa settimana a Montesilvano.Sarebbe fantastico,se mio padre non si mette di mezzo come solo lui sa fare.
Con Stephen King va alla grande,ieri sono rimasta a casa a leggere fino a mezzanotte.Questi langolieri solleticano la curiosità in modo sorprendente.Inutile dire che col racconto sto ancora ferma,magari in normandia mi vien l'ispirazione,così come è venuta a Monet e a Van Gogh.Però ci ho beccato e alla grande. Mi sono immaginata questo tizio nel carattere e nei pensieri solo avendolo visto un paio di volte e lui è così,effettivamente Milhaus(in onore del taglio di capelli che si è fatto)è così,tale e quale.Un piccolo rocker malinconico e insoddisfatto.
Ed ora una cosa,che mi da' non poco ai nervi,non poco.Ne ho fin sopra i capelli di viaggi studio.Se ne vanno tutti in viaggio studio e noi poveri umili che non potremo mai migliorare il nostro pessimo inglese o francese o che cavolo ne so io che non ci andiamo restiamo sulle dita di una mano.E ci si mette mio padre a rimembrare i suoi bei tempi quando da giovane se ne andava ad Hastings o a Copenaghen.Sembra che lo faccia apposta.E poi non mi manda da nessunissima parte. Perchè costa troppo e non posso usufruire dell'inpdap e perchè il mondo non è più quello di una volta ed io lo so che tu sei affidabile,ma sono gli altri che ti trascinano.Sì,col cavolo. E intanto non mi resta altro che rimirare le foto di Cork o Di Brighton o di Barcellona e sentire le mille esperienze di laggiù e annuire sorridente "beata te".Chissà se l'anno prossimo cambia qualcosa?Mah....
Intanto fuori tira vento ed io ho freddo alle gambe...ma è suggestione o fa freddo sul serio?!
]]>Passiamo al secondo argomento,gli Europei di Atletica a Barcellona,dove l'Italia ha fatto la sua solita figura Schifa(un po' alla Holden;)senza prendere nemmeno un solo oro! La francia,con un fantastico e bellissimo e affascinantissimo(sono di parte,ma come si fa a non amarlo?) Cristophe Lemaitre,l'unico bianco a scendere sotto i 10 s sui 100m,può guardarci dall'alto in basso e a ragione!E la Germania?Con quella corazzata di lanciatori?E la Russia,con le velociste più forti del mondo,seconde solo alle americane o alle giamaicane?Che tristezza!La ragione è facile da trovare,basta guardare l'organizzazione atletica a livello regionale.La mia società fa schifo senza istruttori e con impianti del paleolitico.IO ho sempre amato il salto con l'asta,l'ho sempre voluto fare e magari ci sono anche portata,chissà,ma il materassone è distrutto dalle intemperie e non c'è nessuno capace di insegnarmi!E così mi sono data al mezzofondo che è molto più faticoso e avaro di soddisfazioni(correre un'ora per me è regola!).Ma ora basta,parliamo d'altro.
Stamattina ho rifatto la torta allo yogurt:senza parole!è uscita male un'altra volta.Non so se è colpa dell'olio o delle quantità sbagliate(avevo detto a mia madre di non buttare il vasetto dello yougurt che mi serviva per regolarmi sulle quantità e lei che ha fatto?ME l'ha buttato,ovvio,no?!)Ho quasi finito il racconto per fabri.Quasi,perchè ho deciso di far morire il protagonista maschio e devo trovare una morte adatta al personaggio.
O forse...un'idea!Forse potrei far morire anche la protagonista femmina:fabri ne sarà dispiaciuta,ma del resto sono io che scrivo.Eh già,è un'idea molto graziosa.La frase di Emily Dickinson(vedi titolo)è affascinantissima.
]]>Forse bisognava aspettare solo un po' di più per vederlo al cinema e alla fine è arrivato anche qui.Da tanto un film non mi toccava così profondamente.L' ultima volta era successo con Into the wild più di due anni fa. Ora è successo con Bright star.Ma io lo sapevo,me lo sentivo.Certe cose si intuiscono in brevi momenti di chiara lucidità estrema.Una storia così tragica e proprio per questo sublime,fantastica,interpretata da due attori bravissimi. Se fosse finita bene,sarebbe sembrata banale.Mi è piaciuto soprattutto Ben Wishaw,così fragile e piccolo,da farti tenerezza,perfetto,a mio parere,per interpretare John Keats.
A parte la mia estasi per questo film così perfetto in ogni particolare e così toccante che solo un essere di pietra non potrebbe rimanerne commosso,sono tornata in Italy,dalla Slovacchia. Come ogni volta,è difficile riabituarsi alla quotidianità della mia città.Ogni volta che vado lì è un uscire fuori dagli schemi,prendere la vita come viene,invece a casa,chiaro,è diverso.è tornato il gatto nero,quello che poco prima dell'inizio delle vacanze era scomparsa. Più malconcio che mai è tornato:ora,oltre che cieco,gli manca anche il pelo in buona parte del corpo. Un gatto eroico a mio parere.Sono andata a correre e ho strafatto di brutto.Nel senso che domenica mi sono sentita male,con dei crampi incredibili alla pancia,da vedere le stelle. Ora sto bene,alla meraviglia,a parte alcune cose che mi danno fastidio,ma a cui preferisco non pensare.
Alleluia!Ho finito Grossman ed anche Hemingway,questi due libri tosti coi quali era meglio non iniziare l'estate.Ora sto leggedo il giovane Holden di Salinger,che promette davvero molto bene,e sono andata in biblioteca a ricaricarmi di libri per la settimana prossima. Parto per la Normandia in autobus e avrò molto molto tempo per leggere.Ovviamente Maigret(non posso mica andare in Francia e non crearmi l'atmosfera!),qualcosa della Christie e il mio primo novello Stephen King,un librone di 800 pag che sembra essere interessantissimo e,off course,da brividi!
Avrei voluto bloccare il tempo,laggiù in Slovacchia.Per restare e stare fuori dal mio mondo.Per disintossicarsmi dalle mille coperture che mi sono messa addosso in questi ultimi mesi.Per non ascoltare le solite cose e per non pensare ad un brutto affare in cui mi sono messa e in cui non c'entro affatto.Per stare ancora con le persone che amo e che vedo così poco,così poco davvero.E mia madre,che strega...è stata contenta di tornare qui,perchè lei,ovviamente,si annoia.Non è capace di inventarsi nulla da sola e lo fa pesare a noi, a me. Adesso qui si sbizzarrisce con le sue voglie-torture ed eccola qua mentre scrivo ora a chiedermi cosa scrivo. Non immaginerebbe che scrivo proprio di lei.
Bright star mi ha risvegliato qualcosa dentro. Forse la vogli di essere innamorata,che da lunghi anni avevo eliminato dal mio cuore,dopo innumerevoli sofferenze. Ma passerà,sono certa.Un John Keats non lo troverò mai.
]]>Marcel Proust
Io non sono nervosa:quindi,forse,non faró mai nulla di grande,nulla che sará ricordato dai posteri. Triste faccenda.